Zbigniew Wegehaupt — Erinnerung

Zbigniew Wegehaupt — Erinnerung

Manche Begegnungen bleiben für immer bei einem Menschen, obwohl sie in Wirklichkeit nur wenige Jahre dauerten. So war es für mich mit Zbigniew Wegehaupt.

Wir lernten uns beim Internationalen Kontrabassfestival an der Musikakademie in Wrocław kennen. Sehr schnell entdeckten wir, dass uns trotz des Altersunterschieds etwas weit Wichtigeres verband als eine Generation: Wir beide hatten die ersten, wichtigsten Schritte auf dem Kontrabass unter den Augen desselben Meisters getan, Professor Bazyli Matysiak.

Der Professor lebte schon nicht mehr, als wir uns begegneten, aber seine Anwesenheit war in unseren Gesprächen beinahe greifbar. Der erste Abend verwandelte sich in eine ganze Nacht aus Erinnerungen, Musik, Plänen und Gesprächen, die später während unserer langen nächtlichen Treffen auf Skype immer wieder zurückkehrten. Zbyszek war ein Nachtmensch. Wir konnten stundenlang sprechen.

Bis heute liegt unter meinem Schreibtisch ein Päckchen seines außergewöhnlich starken Pfeifentabaks. Seit Jahren habe ich es nicht weggeworfen. Es wurde zu etwas mehr als einem zurückgelassenen Gegenstand: zu einer stillen Erinnerung an jene Gespräche.

Wenn wir uns in Katowice oder Warschau trafen, kehrten wir fast immer zu „Karłowicz“ zurück. Besonders zu Raum 418, der früheren Kontrabassklasse von Professor Matysiak. Manchmal gingen wir in die Aula, wo wir auf zwei Kontrabässen improvisierten, ohne uns irgendwelche stilistischen Grenzen zu setzen. Wir sprachen über Xenakis, Scelsi, Witold Szalonek und über alles, was die Welt unseres Instruments erweitern konnte.

Zbyszek faszinierte mich nicht nur als Kontrabassist, sondern vor allem als Mensch.

Er hatte eine tiefe, leicht raue Stimme. Er sprach wenig, aber jeder Satz war durchdacht. Nie machte er den Eindruck eines Menschen, der nur spricht, um etwas zu sagen. Oft überraschte mich, dass er über sein enormes Wissen mit charakteristischer Bescheidenheit sprach und es lediglich als „grundlegend“ bezeichnete. Heute denke ich, dass gerade diese Demut ihm erlaubte, sich unablässig weiterzuentwickeln. Jede neue Begegnung mit Musik nahm er mit der Neugier eines Schülers an, obwohl er für viele bereits ein wirklicher Meister war.

Er lachte warm und herzlich. Manchmal zugleich lachend und am Rauch der Pfeife sich verschluckend. Darin lag etwas sehr Charakteristisches; es ist heute schwer, daran zu denken, ohne zu lächeln.

Wenn er spielte, hatte ich den Eindruck, dass er mit dem Kontrabass zusammenwuchs. Er hielt das Instrument nicht so sehr, als schmiegte er sich vielmehr an es und verschmolz mit ihm zu einem einzigen Organismus. Sein Körper bewegte sich in einem gemeinsamen Rhythmus mit dem Klang. Er spielte ähnlich, wie er sprach: ruhig, bewusst und mit Überzeugung. Ich hatte den Eindruck, dass der nächste Ton, bevor er erklang, von ihm innerlich schon durchdacht und angenommen war.

Oft wiederholte er, dass für einen Bassisten das Wichtigste das Verstehen der Harmonie sei. Er sagte das nicht wie ein Lehrer, der eine Theorie vorträgt, sondern wie ein Mensch, der diesen Grundsatz selbst jeden Tag lebte.

Gegenüber musikalischen Neuheiten konnte er skeptisch sein, aber er verschloss sich ihnen nie. Im Gegenteil: Er hörte ihnen mit enormer Aufmerksamkeit zu. Die ungewöhnlichsten Klänge nahm er mit kindlichem Staunen auf, als hörte er sie zum ersten Mal. Je mehr die Musik ihn überraschte, desto größer wurde seine Konzentration.

Er war ein tief gläubiger Mensch. Zugleich durchstreifte er mit großer Neugier auf Menschen Nachtclubs, kleine Lokale und Orte, an denen die Gespräche das Wichtigste waren. Ich habe das nie als Widerspruch empfunden. Im Gegenteil: Es schien mir aus derselben Offenheit gegenüber der Welt und gegenüber dem anderen Menschen zu kommen.

Besonders bewegte mich, mit welcher Dankbarkeit er sich an meine Eltern erinnerte. Viele Male kam er auf die Geschichte der Prüfung zurück, die er viele Jahre zuvor bei meinem Vater bestanden hatte. Er erzählte davon mit echter Rührung. Genau so war er: loyal gegenüber Menschen und treu der Erinnerung an jene, die in seinem Leben eine wichtige Rolle gespielt hatten.

Öffentlich spielten wir nur ein einziges Mal zusammen.

Beim 65-jährigen Jubiläum der Staatlichen Mieczysław-Karłowicz-Musikschule in Katowice führten wir Witold Szaloneks 1+1+1+1 im Konzertsaal der Musikakademie auf. Eine Aufnahme dieses Konzerts ist in zwei Teilen erhalten geblieben. Heute hat sie für mich einen Wert, der weit größer ist als der einer gewöhnlichen Aufzeichnung eines Auftritts.

Zwei Tage später erlitt Zbyszek einen Herzinfarkt und wurde im Schlesischen Zentrum für Herzkrankheiten in Ochojec operiert. In jenem Moment ahnte keiner von uns, wie zerbrechlich unsere Pläne sein können.

Wir sprachen noch über weitere Zusammenarbeit. Wir träumten davon, unsere Improvisationen weiterzuentwickeln, von gemeinsamen Aufnahmen und von einem Projekt für zwei Kontrabässe. Diese Pläne ließen sich nicht mehr verwirklichen.

Wenn ich heute zu jenen Aufnahmen zurückkehre, höre ich natürlich die Musik. Aber noch stärker höre ich den Menschen.

Einen Menschen von außergewöhnlicher Bescheidenheit, Aufmerksamkeit und Güte. Musik war für ihn etwas weit mehr als ein Beruf. Sie war eine Art, der Welt und den Menschen zuzuhören.

Einen solchen Zbyszek habe ich in Erinnerung behalten.