Zbigniew Wegehaupt — souvenir

Zbigniew Wegehaupt — souvenir

Certaines rencontres restent avec un être humain pour toujours, même si, en réalité, elles n’ont duré que quelques années. Il en fut ainsi pour moi avec Zbigniew Wegehaupt.

Nous nous sommes rencontrés lors du Festival international de contrebasse à l’Académie de musique de Wrocław. Très vite, nous avons découvert que, malgré la différence d’âge, quelque chose de beaucoup plus important qu’une génération nous reliait : nous avions tous les deux fait nos premiers pas, les plus importants, à la contrebasse sous le regard du même Maître, le professeur Bazyli Matysiak.

Le Professeur n’était déjà plus en vie au moment de notre rencontre, mais sa présence était presque tangible dans nos conversations. Le premier soir se transforma en une nuit entière de souvenirs, de musique, de projets et de conversations, qui revinrent ensuite de nombreuses fois pendant nos longues rencontres nocturnes sur Skype. Zbyszek était un oiseau de nuit. Nous pouvions parler pendant des heures.

Aujourd’hui encore, sous mon bureau, repose un paquet de son tabac à pipe exceptionnellement fort. Depuis des années je ne l’ai pas jeté. Il est devenu quelque chose de plus qu’un objet laissé là : un rappel silencieux de ces conversations.

Lorsque nous nous retrouvions à Katowice ou à Varsovie, nous revenions presque toujours à « Karłowicz ». Surtout à la salle 418, l’ancienne classe de contrebasse du professeur Matysiak. Parfois nous allions dans l’aula, où nous improvisions à deux contrebasses, sans nous fixer aucune limite stylistique. Nous parlions de Xenakis, de Scelsi, de Witold Szalonek et de tout ce qui pouvait élargir le monde de notre instrument.

Zbyszek me fascinait non seulement comme contrebassiste, mais surtout comme être humain.

Il avait une voix basse, légèrement rugueuse. Il parlait peu, mais chaque phrase était réfléchie. Il ne donnait jamais l’impression d’un homme qui parle seulement pour dire quelque chose. J’étais souvent surpris qu’il parlât de son immense savoir avec une modestie caractéristique, le qualifiant seulement de « fondamental ». Aujourd’hui, je pense que c’est précisément cette humilité qui lui permettait de se développer sans cesse. Chaque nouvelle rencontre avec la musique, il l’abordait avec la curiosité d’un élève, bien que pour beaucoup il fût déjà un véritable Maître.

Il riait chaleureusement et de bon cœur. Parfois en riant et en s’étouffant en même temps avec la fumée de sa pipe. Il y avait là quelque chose de très caractéristique ; il est difficile aujourd’hui d’y penser sans sourire.

Quand il jouait, j’avais l’impression qu’il ne faisait plus qu’un avec la contrebasse. Il ne tenait pas tant l’instrument qu’il se blottissait contre lui et fusionnait avec lui en un seul organisme. Son corps se mouvait dans un rythme commun avec le son. Il jouait comme il parlait : calmement, consciemment et avec conviction. J’avais l’impression qu’avant que le son suivant ne retentisse, il l’avait déjà intérieurement pensé et accepté.

Il répétait souvent que, pour un bassiste, le plus important est de comprendre l’harmonie. Il ne le disait pas comme un professeur exposant une théorie, mais comme un homme qui vivait lui-même ce principe chaque jour.

Il pouvait se montrer sceptique envers les nouveautés musicales, mais jamais il ne s’y fermait. Au contraire : il les écoutait avec une attention immense. Les sons les plus extraordinaires, il les accueillait avec un étonnement d’enfant, comme s’il les entendait pour la première fois. Plus la musique le surprenait, plus sa concentration était grande.

C’était un homme profondément croyant. En même temps, avec une immense curiosité pour les gens, il parcourait les clubs nocturnes, les petits lieux et les endroits où les conversations comptaient le plus. Je ne l’ai jamais perçu comme une contradiction. Au contraire : il me semblait que cela venait de la même ouverture au monde et à l’autre être humain.

Ce qui me touchait particulièrement, c’était la gratitude avec laquelle il se souvenait de mes Parents. À plusieurs reprises, il revenait à l’histoire de l’examen qu’il avait passé bien des années auparavant avec mon Père. Il en parlait avec une émotion authentique. C’est ainsi qu’il était : loyal envers les gens et fidèle à la mémoire de ceux qui avaient joué un rôle important dans sa vie.

Nous n’avons joué ensemble en public qu’une seule fois.

Lors du 65e anniversaire de l’École nationale de musique Mieczysław Karłowicz à Katowice, nous avons interprété 1+1+1+1 de Witold Szalonek dans la salle de concert de l’Académie de musique. Un enregistrement de ce concert a été conservé en deux parties. Aujourd’hui, il a pour moi une valeur bien plus grande qu’une simple trace de concert.

Deux jours plus tard, Zbyszek fit un infarctus et fut opéré au Centre silésien des maladies du cœur à Ochojec. À ce moment-là, aucun de nous ne soupçonnait à quel point nos projets pouvaient être fragiles.

Nous parlions encore d’une collaboration future. Nous rêvions de développer nos improvisations, d’enregistrements communs et d’un projet pour deux contrebasses. Ces projets n’ont plus pu se réaliser.

Aujourd’hui, quand je reviens à ces enregistrements, j’entends bien sûr la musique. Mais plus encore, j’entends l’homme.

Un homme d’une modestie, d’une attention et d’une bonté extraordinaires. La musique était pour lui bien plus qu’un métier. Elle était une manière d’écouter le monde et les gens.

C’est ce Zbyszek que j’ai gardé en mémoire.